|
Любой поэт поймет меня,
Хоть сам я не дорос,
Не сочинял стихов дымя
С друзьями папирос.
Не воевал я на войне,
Не мерз, стоя в ночи,
Ждя, что укажет путь в окне
Мне пламя от свечи.
Но все равно я духом там,
Где все меня поймут,
Где муз не водят по рукам,
И в спину где не бьют.
Ну а пока под звон стекла
В тумане этих дней
Я вешаю “три топора”
Для личных палачей.
Уже не слышу голос свой,
Не чувствую ладов,
Но снова говорят мне: “Пой!” –
И я играть готов.
Любой поэт поймет меня,
Он знает боль разлук,
Как шутят музы уходя
Под рвущий струны звук.
И как, когда он отзвенит,
Прервав души порыв,
Молчанье думу пригласит,
Играя свой мотив.
Кто для судьбы мы? – Струн набор,
Натянутый на гриф…
Порой играют перебор,
Порой HARDROCK включив.
И ждет нас всех один удел,
Будь первой иль шестой,
И важно лишь о чем ты пел,
Пока “играл с судьбой”…
|
